Des sorciers au CICR

La gamine a seize ans et elle veut vivre. Deux infirmiers de la Croix-Rouge l’ont amenée, tout à l’heure, jusqu’à l’hôpital du camp. Appendicite classique, banale. Toutes les chances de s’en sortir, pour autant que l’opération ait lieu au plus vite. Mais la fille aper­çoit l’attirail d’intervention, le lit, les tubes, les bouteilles. Elle s’enfuit entre les maison­nettes de tôle ondulée en criant qu’elle ne veut pas.

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Outre-Atlantique

Ai-je vraiment envie de ce nouveau tour du monde ou n’est-ce pour moi qu’un moyen de ne pas vieillir, de refaire ce que je faisais autrefois, comme je le faisais autrefois. Je crains de n’être plus aussi passionné par la planète que je ne l’avais été alors. Mais peut-être son uniformisation de la planète en est-t-elle la cause plutôt que les années.

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Mordida

Où est-il, le temps des purs et durs, des Pancho Villa, des Emiliano Zapata ? Je roule à côté du chauffeur, dans une voiture luxueuse qui file vers le centre de Mexico, évitant autant que faire se peut les embouteillages, et j’ai peur. La radio diffuse une fresque sonore retraçant les exploits des héros nationaux, il fait chaud, mais je grelotte. De peur.

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